O coração da Rosa tem três meses. Eu só tenho um livro.

Chico, sentado ao lado do leito, segura o livro A Rosa que Eu Escolhi Amar; Rosa, sentada na cama de hospital, sorri e toca o braço dele.

Estenose aórtica. A fila do SUS é de 14 meses, e o médico deu três. Então eu passei 52 noites numa cadeira de hospital escrevendo a nossa história.

R$ 47.350 arrecadados de R$ 83.000
57% da meta
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Conheci a Rosa quando ela tinha 18 anos.

Chico segura um retrato antigo em preto e branco de uma jovem sorrindo com uma flor; ao fundo, Rosa deitada em uma cama de hospital.

Eu tinha 22. Foi o sorriso, sabe? Nunca mais esqueci.

Primeiro amor da minha vida. E o único. 52 anos juntos.

O sonho dela era ser mãe. Mas ela perdeu nosso bebê com sete meses de barriga. E depois disso... não deu mais.

Ela chorou meses. E eu prometi pra ela:

"Rosa, eu cuido de você. Pra sempre."

E eu cumpri, viu? Por 52 anos… eu cumpri.

Até o coração dela começar a falhar.

A mão de Chico, com aliança, pousada sobre a mão de Rosa, que tem um acesso venoso fixado no braço, em um leito de hospital.

O médico falou um nome difícil: estenose aórtica. É a válvula do coração, que tá fechando.

Tem que operar. O SUS faz. Mas a fila é de 14 meses.

Aí o cardiologista olhou no meu olho e falou: "Seu Chico, o coração dela não aguenta três meses."

"Eu tenho uma fila de 14 meses... e uma esposa que tem três."

A Rosa só tem eu. E eu só tenho ela.

Foram 52 noites naquela cadeira de hospital.

Chico, de óculos, escreve em um caderno sentado em uma poltrona ao lado do leito; Rosa dorme na cama de hospital, com a luz do abajur acesa.

Eu não sei pedir. Nunca soube. Mas escrever... escrever eu sei. Então eu escrevi.

Do lado da cama dela, noite após noite. Cada carta que eu nunca mandei. Cada coisa que eu nunca esqueci. 52 anos... em algumas páginas.

O livro chama "A Rosa que Eu Escolhi Amar". Porque eu acredito que o nosso amor não foi um destino. Foi uma escolha.

"E eu vou sempre escolher estar aqui, ao lado dela."

A cirurgia custa R$ 83 mil.

Um valor que eu nunca vou conseguir pagar sozinho. Mas eu tenho esse livro. E esse é o único jeito de eu salvar quem eu amo.

Cada livro que sai é um passo mais perto de eu cumprir o que prometi pra ela.

Porta-retrato dourado com uma fotografia antiga de casamento: noivo de terno escuro e noiva de véu e buquê diante de uma igreja; ao lado, um vaso com flores.

"Eu não tô pedindo esmola. Eu tô oferecendo a coisa mais valiosa que eu tenho: a história de amor da minha vida."

52 anos de amor. 200 páginas. Um propósito.

100% do valor vai direto para a cirurgia da Rosa.

Capa do livro A Rosa que Eu Escolhi Amar, de Francisco "Chico" Ferreira, com uma rosa vermelha em aquarela sobre fundo creme.

Pagamento Seguro

Mensagens de apoio

Márcia Oliveira

"Seu Chico, a parte das 52 noites na cadeira do hospital me desmontou. Meu marido fez isso comigo quando eu operei, e eu nunca esqueci. Comprei o livro agora e vou ler com ele do lado. Que a Rosa saia dessa e que vocês ainda tenham muitos capítulos pela frente."

Ricardo Nascimento

"Chorei vendo o vídeo. Um homem de 74 anos que nunca pediu nada na vida e, em vez de pedir esmola, oferece a coisa mais preciosa que tem... isso é dignidade. Comprei 3, um pra mim e dois pras minhas irmãs. Esse senhor merece."

Cláudia Ferreira

"'Eu tenho uma fila de 14 meses... e uma esposa que tem três.' Li essa frase e não consegui fechar a página sem comprar. A meta é R$ 83 mil e faltam 23 dias, gente. Já comprei o meu, agora compartilha, manda pra quem você conhece. Não dá pra deixar esse coração esperar."

Antônio Carlos Souza

"Comprei sem pensar duas vezes. Deus abençoe o Seu Chico e a Dona Rosa."

Simone Martins

"'Orgulho não salva quem a gente ama.' Essa frase vai ficar comigo. Já comprei."

Luciana Ribeiro

"Mandei no grupo da família e da igreja. Todo mundo comprou. 🙏"

José Roberto Lima

"Força, Seu Chico. O senhor tá cumprindo a promessa."

Vera Lúcia Santos

"Perdi meu pai esperando na fila do SUS. Comprei na hora. Não quero que a Rosa passe pelo mesmo."

Se você já amou alguém de verdade... você sabe o que eu tô sentindo.

Hoje eu vou dormir de novo naquela cadeira, segurando a mão dela.

"Eu não sei como é viver sem ela. E com 74 anos... eu não quero aprender."

Compra o livro. Conhece a nossa história. E me ajuda a escrever mais uns capítulos com ela.

Por favor.

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